Impaciencia corriente que no se deja ser.
Aromas inhalados indican que algo anda mal.
Tintes solares con despachos intrascendentes,
y un toque de melatonina en saquitos de té
Fluir…
Sustancia…
Fluir…
Dejarse…
Fluir…
Trama que se escribe de abajo hacia arriba
de izquierda a derecha
Infusiones tibias,
los ciclos de la vida, del tiempo.
Pensar desalmado de todo.
Poca distancia que se alarga,
extenso periodo que se dilata…
Elásticos momentos que amenazan romperse.
¿La cabeza?
Largas fugas de artificios, invenciones y otros delirios
¿Quién
teme?
¿Quién
llora?
¿Quién
siente?
¿Quién
reconoce?
¿Cuantos
orgullos?
¿Cuantas
razones?
¿Cuántos
ahogos?
La luz, sólo una señal.
El camino, incierto.
Por lo tanto, no hay piso, no hay techo, no hay límite…
El limbo… un lugar apacible.
Las historias que son histerias,
Bocanadas de fuego consecuentes
Un simple movimiento a la nada,
Despedirse del abismo, a veces, duele solo un poco…
Salideras en algodones para amortiguar la caída,
Vehemente corro hasta ahí, si quiero puedo,
pero no me animo… pocas veces me animo…
Aunque parezca real, no se toca, no se siente…
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